Был бы у меня скальпель. Я резанула бы здесь, чтобы за­глянуть внутрь. Там... не мертвая плоть. Там что-то похожее на саму смерть. Что-то темное и мягкое, как мячик для софтбола, — из омертвевших нервов. Хочется достать его из мертвого тела, разрезать и посмотреть, что внутри. Я все время думаю, на что это похоже. Может, оно все твердое, как засохшая зуб­ная паста в тюбике. Как вы думаете? Только не отвечайте. Снаружи мягкое, дряблое, но чем глубже, тем тверже становит­ся. Я вскрою кожу и вытащу эту дряблую штуковину, скальпе­лем и какой-нибудь лопаточкой полезу внутрь — чем дальше, тем больше твердеет эта слизь, — пока не доберусь до крошеч­ной сердцевины. Она такая крошечная, как малюсенький ша­рик от подшипника, и очень твердая. Вам так не кажется? ©